tag:blogger.com,1999:blog-71873992587145854542024-02-08T07:23:53.530-08:00Acqua potabile per il ViandanteAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/04407950639257017036noreply@blogger.comBlogger13125tag:blogger.com,1999:blog-7187399258714585454.post-34936998232997418562016-02-12T13:09:00.001-08:002016-02-12T13:09:40.047-08:00ANAFASE<div style="margin-bottom: 0cm;">
L'altro giorno, mentre stavo guardando
un video metalcore con un amico, il visino scuro partenopeo del
venditore di cartoline che fino a 3 secondi prima se ne stava ad
importunare i passanti a circa 100 metri di distanza da noi, è
apparso fra le nostre orecchie e ci ha sussurrato “viva la
fica”...Wow, che charme, accipigna Lupo Lucio, mi hai veramente
arrapato con questa affermazione detta durante questo stracazzuto
breakdown! Non ci ha chiesto soldi, voleva fare il Pannella della
situazione, uno sciopero della fame per affermare la sua fede
politica! STIMA! Non ci voleva mica Einstein o l'INFN (cazzo è?) per
affermare e provare l'esistenza della teoria della relatività
generale, in quel momento avevo capito che il breakdown oltre a
dilatare e a restringere i lobi, dilata e restringe la spazio-tempo,
altrimenti quel Masaniello non sarebbe riuscito a farsi 100 metri in
due secondi per renderci partecipi della sua filosofia, nemmeno
correndo ci sarebbe riuscito. E poi chi cazzo corre per dire ste
stronzate? Ma voi avete capito qualcosa circa le onde
gravitazionali? Io sinceramente non ho capito una mazza, hanno sempre
tentato di spiegarmi la teoria della relatività mettendo una pallina
sopra un fazzoletto per poi dirmi “si curva”...Ma puoi spiegarmi
l'universo con i fazzoletti? Ma che cazzo di esempi mi fate??
Einstein come ha avuto questo innuendo demoniaco, dopo la laurea ha
preso la sua bella pagella con tutti 4, ci ha cagato sopra è ha
detto “si curva”? La spiegazione più plausibile che riesco a
darmi è che Albert sia stato vittima di un inspiegabile per lui
viaggio nel tempo e che si sia calato un doppia goccia Hoffman ad un
concerto di Gigi D'Agostino e dopo essere andato in bad trip ha
capito come cazzo funzionano lo spazio e il tempo. Certe cose sono
difficili da esplicare, un po' come l'ubiquità di Padre Pio, che la
scienza continua a studiarci sopra per screditare le apparizioni del
Santo! Ma potete mai studiare queste puttanate? Non è più
plausibile affermare che i miracolati si sono fatti delle flebo di
segale cornuta? Non è possibile che una persona si sdoppi, già mi
immagino quando riuscirete a dare la spiegazione più plausibile e
diffonderete il vostro verbo: “PADRE PIO è UNA CELLULA E SI
SDOPPIA PER UN PROCESSO MITOTICO!”. È abbastanza surreale, è come
dire che Carlo Conti è nero perchè si è scambiato dei cromosomi
con il carbone, Carlo Conti è un coglione, Padre pio non può essere
un uovo, che senso avrebbe cospargere di cera un uovo e portarlo in
giro per la capitale? Portatelo a Sanremo a questo punto! Ho sempre
voluto andare al festival della canzone italiana per lanciare uova al
nostro Carlone nazionale, ma ora sto cambiando idea, NON POSSO
LANCIARE PADRE PIO ADDOSSO A CARLO CONTI! Mia madre mi ha sempre
detto che il nero della pizza fa venire i tumori, quindi Einstein, ti
voglio dare una lezione, senza farti troppe pippe mentali su queste
teorie profane, vai a leccare lo zigomo di Carlo Conti e vedi come ti
teletrasporterai in un attimo al reparto di Oncologia del
Fatebenefratelli! Buon Sanremo a tutti quanti.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04407950639257017036noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187399258714585454.post-1992771136175408332014-07-04T11:09:00.001-07:002014-07-04T11:09:11.463-07:00L'ACQUA, IL MARMO E LA MERDA<div class="MsoNormal">
L’unica volta che decisi di omologarmi alla massa vidi
Chiellini morire più volte mentre Pietro Taricone era occupato nel
mangiarselo…Avete fallito. Avete fallito come me nell’intento di mettere la
testa sul collo e di passare a miglior vita studiando psicologia, giravo con un
berretto da sanculotto e guardavo male i miei colleghi studenti, ma visto che
non uso la fotocamera Retrica e non avendo passato due esami, il mio istinto da
maschio mi ha portato a riconsegnare il libretto universitario nelle mani di
San Pietro. La vita universitaria è uno sfascio completo, non parlo
assolutamente delle sbronze colossali del Giovedì sera, quella è roba da
studente di scienze motorie e io, durante il quart’ultimo giorno della
settimana me ne stavo in cucina a mangiare pasta col tonno e a guardare male la
TV mentre voi urlavate e vomitavate sotto l’uscio del rettorato; parlo di
quanto cazzo diventate anni 70 voi che studiate. Cristo santo, già ho davanti
agli occhi il mio futuro da operaio con le mani giganti mentre vado dal medico
per indicarlo con il macistiforme indice per dirgli “TU UNA VOLTA ERI ANNI 70”
e chiedergli che nesso ci sta tra Urbino, le polacchine, le montature
tartarugate e il virale accento meridionale che ti viene dopo un mese che stai
lì! Ma Urbino è una città troppo piccola e troppo caotica, è dal 1506 che
esiste l’Università lì ed è da quell’anno che gli studenti si sbronzano e si
bastonano (almeno nel 1506 si prendevano a pugnalate).Vi racconto la mia
storia: Tutti odiano Urbino. Tutti lo ammettono. Gli Urbinati non esistono ma
vi odiano. Gli Urbinati non odiano me perché dopo il piatto di pasta al
tonno ero solito fissare la fontana
della piazza principale e chiedermi se per caso, in 500 anni di giovedì
universitari, qualcuno era mai riuscito a cagare in quella cazzo di fontana.
Nessuno mi dava risposte. Il mio presunto eroe era sicuramente morto e non
avevo un compagno per boicottare un’intera città. La mattina mi alzavo e andavo
a lezione con la testa altrove. Pensavo alla fontana, la fontana impressa nella
mia mente per ventiquattro ore su ventiquattro. L’acqua, il marmo e la merda.
Verso l’ora di pranzo il mio pensiero mutava e nelle cervella si schiaffava un
tipo settecentesco con le calze bianche, la parrucca e il sedere sulla fontana.
L’acqua, il marmo e la merda. Nel pomeriggio l’incubo cresceva e il tipo settecentesco,
nell’atto di defecare, si girava verso di me, sorrideva e mi diceva “Vieni a
studiare con me!”. L’ACQUA, IL MARMO E LA MERDA! Basta, era troppo, dovevo
trovare degli erasmus ceceni, dovevo cagare in quella fontana e andare a
stuprare tutti i maschi Urbinati, perché i maschi sono le colonne portanti e se
abbatti quelle cade tutto….Per lo meno per gli amici ceceni era così e mi
restava solo dargli ragione. Il piano era questo, dovevamo fare tutto in una
notte sola, ci serviva un pacchetto di West da 20, un termos di caffè, la
fotocamera Retrica e dei vestiti da Robespierre. Era tutto pronto, dovevamo
dimostrare alla folla che 10 cocchieri sobri potevano erigere 10 stronzi senza
vergogna e senza farsi intimorire dalla folla ubriaca del giovedì sera e che la
pensione è tremendamente dispensabile, ai vecchi servono solo i viveri e il
corriere della sera, i nipoti si drogano e di sicuro non vanno a rubare i
prosciutti al nonno, anche perchè lo spacciatore musulmano non lo puoi pagare
con la carne di maiale. Il vestirmi da Battiato per importare wurstel messi
“appalle” nella mezza luna fertile poteva dare una svolta alla mia vita. No al
Corriere della Sera, i vecchi non si devono informare. Si al Resto del Carlino,
l’obiettivo era vedere la fontana in prima pagina e il sindaco in ospedale. A
cosa serve il sindaco? A cosa serve diventare sindaco di Urbino? Perché Sgarbi vuole
diventarlo? Eravamo lì sul procinto di partorire materia organica su materia
inorganica. Boccoli bianchi al vento. Popoff in loop. La maggior parte dei
partecipanti dello zecchino d’oro diventano dei falliti già a 30 anni, ma il
bambino che ha cantato Popoff devo dire che era abbastanza lungimirante e aveva
visto oltre. L’acqua, il marmo e la merda. Il Resto del Carlino, unica
missione. Roberto Carlino di Immobildream è sempre più abbronzato. Ma il
carlino è un cane? Il metronotte guardò incredulo, i metronotte non tutelano le
fontane, il metronotte ha lasciato giurisprudenza e non l’hanno preso nell’arma
in tenera età, girano con la pistola ma se avessero la condor a gommini nella
fondina, nulla cambierebbe. La condor a
gommini la vendono ancora. Avrei potuto fare un film sul 1789, con le mie
origini ebree potevo entrare benissimo nella cerchia degli attori di hollywood.
Non avevamo calcolato che vicino alla Condor, il metronotte, aveva anche un
cellulare…I carabinieri arrivarono dopo 10 minuti. Popoff ci aveva traditi.
Tutti schedati con i nostri sogni affranti, dispersi nella dotte del Montefeltro
L’alcool test per aver provato a cagare in una fontana fu poco credibile. Era
la fine per me e per i miei Soviet. Addio Resto del Carlino. Non esistono dei
carlini nell’antidroga. I carlini non possono respirare. Ficcateveli nel culo i
carlini! Ma Sgarbi ha mai avuto un infarto?<o:p></o:p></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04407950639257017036noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187399258714585454.post-19078906674250406392014-06-18T06:13:00.004-07:002014-06-18T06:13:56.427-07:00BUDDY HOLLY NON HA MAI VISTO UNA VOLKSWAGEN GOLF<div class="MsoNormal">
In guerra l’ultimo che deve morire è il medico da campo, il
fisioterapista della formazione britannica non ha rispettato questa legge,
nessuno lo ha menato ma ha fatto tutto di mano sua. Nessuno lo curerà. Non sei
alternativo se non guardi i mondiali, non sono io l’alternativo che annoto le
vostre bestemmie, gli alternativi siete voi che sognate la Volkswagen Golf. In
un bar vi ho visto guardare insieme a me l’Italia, dentro le vostre case vi
siete consumati ieri per tifare la Germania solo perché è la patria della
Volkswagen Golf. Nel 2006 mi imbottivo di cibalgine, non esiste nessun
testimone dei mondiali 2010, tutti li abbiamo visti ma siamo tutti omertosi, la
stessa omertà che ci ha trasmesso Balolelli alla fine del match
Italia-Inghilterra invitandoci al silenzio. Io odio Balotelli perché è un
calciatore, il mio amico lo disprezza perché è nero, voi lo rinnegate perché non
ha la Volkswagen Golf. Il goal di Van
Persie è solo culo, lo osannate perché in Olanda ci stanno i coffee shop. Gli
unici coffee shop che abbiamo in Italia sono i negozi di sigarette elettroniche
dove pernottano sessantenni con voce arrochita e la propria e-cigarette
attaccata al collo, amore per le Marlboro Rosse buttato nel cesso, non odiamo i
vecchi perché rompono i coglioni, li vogliamo vedere marcire perché non hanno
la Volkswagen Golf. Voi fumate troppe sigarette, voi maturandi. 5 anni di
catechismo per ricevere un Sector, 5 di superiori per avere una Volkswagen Golf
come regalo della promozione, 30 anni di tecnologia per riuscire ad andare su Youporn
con uno smartphone, 70 anni di vita trascorsi per ritrovarsi accanto una moglie
che va dalla parrucchiera per farsi i capelli corti e che la domenica a pranzo
cucina il fritto per i nipoti che hanno la Volkswagen Golf GT. 1 per morire. La
morte non la accettiamo perché non esiste neanche una Golf adibita a carro
funebre. La gioventù è frutto della morte, della morte dell’Italia, di un
Garibaldi senza Volkswagen Golf. La
gioventù è stupida, la gioventù non sa prendere una decisione. La gioventù non
ha capito che la Volkswagen Golf fa cagare. Auguri a tutti i maturandi.<o:p></o:p></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04407950639257017036noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187399258714585454.post-52572689876402147632014-06-11T07:02:00.001-07:002014-06-11T07:02:39.082-07:00TRANQUILLA MAMMA....TORNERò<div class="MsoNormal">
L’inutile ricerca di un lavoro onesto mi ha allontanato
dalla società e mi ha fatto scordare dell’esistenza di questa pozza di piscio
chiamata “Blog”. Non avete accettato la mia disoccupazione e me lo avete
dimostrato durante il vostro ultimo
giorno di scuola al Benincasa mentre pioveva acqua dalle finestre e i maturandi
si minacciavano tra di loro con le bottiglie di acqua “GAIA” e varie pistole di plastica. (Io ho fottuto tutti i
superliquidator con l’acqua di mare). In quello scenario non ci azzeccavo
niente, ma ero zuppo. Ho scontato 5 anni dentro l’I.P.C. e l’ultimo giorno di
scuola erano i secondini a fare i gavettoni con gli idranti per calmare i
carcerati in rivolta che, in fin dei conti, erano soltanto dei giocherelloni, le
altre scuole preferivano le bottigliette frasassi, noi preferivamo i victorinox.
La giornata era questa, si entrava alle 8, ci spogliavano, guardavano se sotto
la lingua avevamo una lametta e poi ci mandavano in classe, alle 10.45 uscivamo
e i primini, con le loro minute mani, lanciavano piccoli palloncini contenenti
liquido….andava a finire a pugnalate e consumavamo la giornata seduti in
palestra fino alle 18 mentre la polizia cercava di capire chi è che aveva
ucciso il nordafricano dell’indirizzo meccanico. Un inferno per le mie
paranoie, un paradiso per le prof di italiano che si innamorano sempre degli
alunni più stronzi. Una colonia di trogloditi, ecco cosa eravamo, gente pelosa
che urlava dalla mattina presto fino all’ora di pranzo e che se ne andava in
giro a petto nudo per i corridoi della scuola. Non mi intimorivano
assolutamente, in quel periodo, a causa delle mie compulsioni, avevo più paura
dei morti che dei vivi e nessuno è mai riuscito ad evocare un uomo di Neanderthal
durante una seduta spiritica… e questo mi allettava. Però non vi nascondo che
potrebbe essere una gran figata portare dal mondo dei morti un homo erectus,
anche perché mi sono abbastanza rotto le palle delle solite storie di spiriti e
di quei quattro stronzi del medioevo che non sono riusciti ad entrare in paradiso
e che spaventano urlando e smuovendo delle catene quei due o tre diseredati
satanisti che invece di imbattersi nel tentativo di pomiciare una ragazza hanno
deciso di accendere qualche candela e fare una tavola Ouija. Mi caricherei di
adrenalina se dentro casa mia ci fosse l’anima di un cavernicolo che si
manifesta con lance infuocate, puzza di merda e disegni rupestri dentro lo
stanzino delle scope. Dio mio, che schifo pensare che sono sangue del nostro
sangue, degli antenati…DEI PARENTI! Si, nel nostro albero genealogico ci stanno
anche loro, i pionieri dell’accendino Bic che urlavano ai mammuth, si esprimevano con suoni
gutturali, vivevano nelle grotte, si arrampicavano sugli alberi e morivano a 20
anni perché mangiavano la terra. Nessuno ha mai accettato questa realtà dei
fatti, avete cercato di convincere la popolazione dicendo che in verità
discendiamo da Adamo e dalla sua costola Eva, o addirittura, che degli
sconosciuti alieni si sono accoppiati con donne dai seni pelosi per creare la
nostra odierna razza, ma queste versioni non filano, perché i rettiliani al
massimo ci infilano qualche sondino nella cavità anale e quando una persona si
toglie le costole…..di sicuro non vuole crearsi una moglie, semmai vuole sopperire
alla mancanza di essa. Sono gentile, vorrei evitare di andare a fondo sulle
vostre tristi teorie di questi complotti, siete soltanto una manica di
dimenticati e vi vergognate di dire che siete italiani, che appartenete alla
razza umana, che vivete nel pianeta terra e che avete fatto l’I.P.C. e per
differenziarvi avete provato a fare un’università, ad ascoltare Indie Rock, a
farvi crescere la barba, a mandare a fanculo tutto, a tagliarvi i capelli ai
lati lasciando il ciuffo in alto e a mettere camicie strette con texture
assurde per sembrare meno da istituto professionale (Cerca Francesco Mario
Pollidoro su Facebook). Il vostro tentativo è fallito, vi siete omologati agli
abitanti di Civitanova Marche, ai frutti delle marche basse, dialetto osceno e
vestiti raccattati da H&M, quello delle Grotte Center, il centro
commerciale più malinconico del Centro Italia, costruito solo per dare lavoro
agli abitanti di Camerano e zone limitrofe (Con un sole ad otto punte
asimmetriche come logo, un simbolo da “pullman vacanze” diretto verso la Val di
Non). E da buoni trogloditi ve ne state in queste grotte ad inveire contro le
maniche cucite male delle magliette di H&M, ma basta parlarne, sarete
puniti a tempo debito, quando sarete in fila alla casa circondariale per fare
il regalo della promozione al vostro secondo genito che ha scelto di fare l’I.P.C.
e di accoltellare il bidello (Michele, quello che fuma le Diana blu) e l’insegnante
di Albanese dell’IPSIA. No, non è una minaccia e nemmeno una maledizione, non pratico lo spiritismo, il mio unico desiderio è quello di vedervi senza quella camicetta stile kashmir abbottonata fino al collo e un pelo più indignati contro gli abitanti di Civitanova Marche che sono inferiori e non segnati nella catena alimentare. Addio amici miei, vi do un bacio sulla fronte e vi dico che vostro figlio tornerà...I gavettoni di acido muriatico non hanno mai ucciso nessuno. Io non ho mai chiamato la polizia<o:p></o:p></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04407950639257017036noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187399258714585454.post-88805833965560878102014-05-12T07:06:00.000-07:002014-05-12T07:06:03.802-07:00GRUPPO VACANZE AL QAEDA<div class="MsoNormal">
Se ti svegli vuol dire che non sei morto nel sonno,
generalmente era questa la mia paura tempo fa, l’addormentarmi e fare una
spiacevole sorpresa ai miei familiari e in qualche modo a me stesso. Ma
stamattina, siccome sono sopravvissuto, la sorpresa me l’ha fatta l’ufficio di
collocamento inviandomi una mail, il titolo di questa era “professione
animatore” e recitava di un incontro tra esperti nel mestiere e questo gioioso
raduno è esattamente domani. Si, io ho fatto un corso da animatore, sono stato
costretto dalla scuola durante la gita, ma non avendo fatto i balletti con
sotto la canzone “un cocomero tondo tondo” e “stendi i panni”, sono sicuro che
verrei tagliato fuori dal gruppo, rigettato nella disoccupazione dando più
speranza all’esercito di zirconi ai lobi e basette a punta che si riunirà
domani spartendosi, come su risiko, i villaggi da attaccare. Farò così, non ci
andrò, non per vigliaccheria, ma perché io sono l’ultima persona che può fare l’animatore,
ho troppi piercing, ho una voce da demone e guardo male la gente, e poi ho sempre odiato lo staff dell’albergo.
Si, mi hanno sempre trattato male, quando entravo in hotel se ne stavano seduti
vicino allo stand della scuola sci guardandomi in maniera ambigua e all’ora di cena si avvicinavano al tavolo e
insistevano per deportarmi in discoteca ( quella degli alberghi, con le
poltrone anni 70 e il bar costantemente chiuso con la macchina del caffè
coperta da un lenzuolo), ma io rifiutavo sempre e mi annoiavo guardando i miei
coetanei agitare le braccia e ridere in sincrono, ai comandanti del ballo non
andavo a genio, mi tiravano per le braccia cercando di trascinarmi nella pista
e quando capivano che la mia non era timidezza ma era schifo, si vendicavano
nei modi peggiori. Ad esempio una volta entrarono nella camera dell’albergo
vestiti da befane per portarmi dei dolci, ma mascherarsi da vecchie e andare da
un bambino di tre anni è come vestirsi da nazisti ed entrare in un ospizio….piansi,
anche tanto. Un’altra volta invece mi invitarono a giocare a Fifa 2005 e quando
videro che stavo perdendo 15-0 mi cacciarono via dicendomi che ero un buono a
nulla. Ma perché l’ho messo nel curriculum? Perché sono della convinzione che
tutto fa brodo? Insomma, io non mi ci vedo nei villaggi turistici in Calabria,
con la maglietta rossa dello staff con le maniche ritirate sulle spalle a
provarci con le sedicenni che ti vengono a chiedere l’età, oppure in montagna,
davanti a una colazione da analisi del sangue (brioches alla marmellata e succo
di frutta) mentre i bambini, a gruppi da 3, mi vengono a domandare quale
attività si farà quella sera, anche se sanno benissimo che ci sarà la solita
baby dance e che la sorpresa peggiore è
riservata al padre, che a cavalcioni su un manico di scopa dovrà far finta di
inculare sconosciuti colleghi turisti venuti da altre terre lontane. Odio i
villaggi e gli alberghi come odio sciare, ho sciato per tanto tempo e mi sono
sorbito per 10 anni la calzamaglia che mi prudeva, gli sci che si staccavano in
seggiovia, il casco che mi inzuppava i capelli di sudore, l’abbronzatura a
forma di mascherina, i maestri di sci già rugosi a 30 anni e ubriaconi a 50 e
lo skilift che non riuscivo a togliere dalle gambe e che costantemente mi
strabaltava sulla cunetta di neve davanti a me o, nei migliori dei casi, si
toglieva prematuramente e mi buttava dietro verso uno sfortunato sciatore, che
per colpa del mio peso, era costretto a fare la mia stessa fine creando una
reazione a catena. Non sono mai andato in settimana bianca con la scuola, mi
piaceva stare da solo in classe chiedendomi chi dei miei compagni sarebbe
tornato a scuola con una gamba fratturata e cercando di formulare una frase
gentile per esprimere il mio disinteresse verso le storie che mi avrebbero
raccontato, come quella che non sono riusciti ad affittare uno snowboard all’insaputa
dei professori e che la sera si divertivano a guardare dei simpatici microfoni
che facevano su e giù tra i seni di simpatiche donne su TeleA e Rete Capri. Che
schifo fare colazione con i professori e poveri questi ultimi, costretti a fare
da genitori per una settimana a una melmaglia di tredicenni nel periodo della
pubertà, con baffetti scarni e con un rifiuto per il sapone e per il
deodorante, anche io non emanavo un buon odore, ma almeno lo lasciavo tra le
quattro mura della classe e non lo esportavo in Trentino-Alto Adige. Con tutta
questa triste vita non potrei di certo fare l’animatore, porterei i bambini
sulla cattiva strada istigandoli al disgusto e, avendo fatto una scuola
professionale frequentata da delinquenti, potrei insegnare loro a fare un
fumogeno o una bomba carta. No, non potrei mettere sul curriculum la mia
adolescenza e la mia maestria nel fabbricare ordigni, anche se la mia
aspirazione, 2 anni fa, era quella di entrare in una cellula terroristica e
avevo anche degli agganci per farlo (ora la polizia lo sa), ma fondamentalmente
il mio scopo è quello di restare un disoccupato e per riuscire in questo mio
intento ho dovuto scrivere questo post. Buone vacanze da Al Qaeda<o:p></o:p></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04407950639257017036noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7187399258714585454.post-20216029158283950002014-05-05T08:16:00.001-07:002014-05-05T08:16:08.107-07:00PANNI DI FIBRA VEGETALE CHE NON SGOCCIOLANO<div class="MsoNormal">
Ancona, lì 5 maggio 2014. Pensiero delle 3:27 del mattino.
Non sto dormendo e lo sto notando, dovrei fumare di meno la sigaretta
elettronica e sarebbe meglio tagliare la barba. Ancora non capisco perché continuate
a venerare la peluria in faccia, andate in giro e fate a gara a chi ce l’ha più
folta. Non sembrate dei boscaioli o dei vichinghi, non viviamo ne in Canada ne
in Norvegia, con i vostri lineamenti caucasici mediterranei sembrate più degli
abitanti della Galilea usciti da un presepe vivente…Anche io ho la barba e mi
converrebbe stare zitto, forse la taglierò fra poche ore, intanto mi unisco alla
vostra cerchia di apostoloformi non
invitati all’ultima cena per la pecca di essere troppo giovani e troppo
italiani. Il periodo delle piogge a quanto pare è finito, insieme alla fiera
del patrono di Ancona. Finalmente. Anche quest’anno il tentativo di trovare lo
Yo-Yo di silicone con dentro il liquido cancerogeno che sa di benzina è
fallito. I mercanti si sono imputati come manifestanti e hanno cercato di
rifilarmi ricambi per il folletto, magliette con teschi pieni di piercing, le
fette di cocco bagnate dalla fontanella piena di luci e l’affetta verdure
universale. Viene usata troppo la parola “Universale”. Ho preferito non
acquistare nulla, mi sono messo a guardare male i tipi che compravano le
magliette con due sposi stilizzati con la scritta sotto “GAME OVER”, gli stessi
tizi che giocano ad Assassin’s Creed, ridono per le battute su Chuck Norris e
che in passato sono stati ricoverati perché lo yo-yo di silicone gli è
scoppiato in faccia provocandogli una parziale cecità….non curata molto bene
con l’uso della playstation negli anni avvenire. Non sopporto vedere i negozi
vuoti e le bancarelle piene di persone, non perché sono a favore delle attività
commerciali del mio comune, ma perché sono ossessivo compulsivo e tifo per le
mezze misure.(“Ciao come stai? Che stai facendo?” “Faccio quello che fai tu,
giro per la fiera e accendo e spengo le torce dello stand dei casalinghi per
natura compulsiva). Il vecchio con la Ypsilon è passato circa un’ora fa e ha
ributtato la spazzatura nei bidoni del mio condominio e se ne è andato. Forse
lui non li ha o anche lui ha la mia stessa nevrosi e ha dovuto sfogare la
disparità commerciale che ha visto e ha cibato la sua cataratta questo
pomeriggio nel centro. E se avesse messo una bomba all’interno dell’indifferenziata?
No, Genny ‘a Carogna solitamente non
passa da queste parti e se Mr.Demenza Senile l’avesse fatto, il super eroe della
curva l’avrebbe fermato. Chissà se le bancarelle sudamericane tra le varie
cover di canzoni famose fatte con il flauto peruviano hanno anche “’a città ‘e
pulecenella”. La prossima che verrà a profanare la spazzatura penso che lo
accoglierò con bombe carta e estintori…Ma non sono sicuro che la Curva Nord di
Ancona potrebbe appoggiare la mia iniziativa stando sotto a fare cori. Delle
pillole della pressione avvelenate potrebbero andare bene, così almeno, dall’alto
dei cieli, la sua anima potrebbe querelarmi con l’aiuto di San Pietro e quest’ultimo
mi eliminerebbe una fatica facendomi sparire la barba e diffidandomi dal
banchetto di Gesù Cristo costringendomi a fare cori nel purgatorio fra qualche
anno. Non è buona l’idea di andare ad accendere il router e pubblicare questo
testo profano, potrei svegliare gli abitanti della casa, l’ira divina e potrei
ritrovarmi imbavagliato fuori dal bar degli ultras dell’Ancona calcio. Il cane
vuole uscire… meglio se vado a dormire. Ciao Genny, alla prossima fiera. Ti
voglio bene<o:p></o:p></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04407950639257017036noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187399258714585454.post-42278372485024689942014-04-21T12:56:00.003-07:002014-04-24T09:09:55.430-07:00INCENSO POTABILE PER IL VIANDANTE<div class="MsoNormal">
Quattro dread attaccati
vicino alla nuca, unghie nere su dita callose, giacchino militare sopra
dei pantaloni larghissimi da gitano. Si accese l’ennesimo drum marca pueblo,
guardò la mia sigaretta elettronica e disse “fa male quella”.E pensare che
prima di quella frase mi stava simpatico, mi limitai a dire “lo so, ma mi piace”
per educazione, ma sinceramente avrei risposto così “Male stai dicendo? Lo dici
con quei denti neri che sembrano fatti con la Kaaba? Sono due ore che sto
ascoltando le tue filosofie tibetane, i tuoi viaggi astrali e le perle di
saggezza del tuo maledetto Osho e di quel cazzone di Sai Baba, i miei bulbi
oculari non riescono a fare a meno di guardare la tua collanina bruttissima di
perline di legno con quel pennacchio arancione attaccato, il glicerolo che sto
sputando serve per coprire l’effluvio di olio di macchina che emani dalla
faringe, ho tentato di offrirti una gomma da masticare ma hai iniziato a dire
che preferisci foglie di menta pura e che hai iniziato una dieta a base di
tofu, cereali, ananas biologici e trifogli eppure questa è la quarta birra
doppio malto che ti spari…ti si stanno chiudendo gli occhi. Cosa ci fai con le palle
da giocoliere nella tascapane? Siamo in un locale e non in un circo, vorresti
metterti in bagno a dar spettacolo a coloro che pisciano nei vespasiani? Togliti quegli anelli di rame, hai l’anulare
e il pollice che sembra stiano per andare in cancrena per quanto verderame hanno
in superficie! Cosa ti serve uscire con l’incenso? Mi hai fatto odorare duemila
fragranze ma per me hanno lo stesso olezzo da chiesa e di sede anarchica. È l’una
di notte e ancora stai qua a darmi insegnamenti? Non dovevi svegliarti alle 6
per fare il tuo “saluto al sole” meditando e aspettando i primi raggi? Vieni a
dirmi che sto sbagliando a sostituire la sigaretta classica a quella
elettronica quando tu, prima di uscire di casa, ti sei fumato i muschi e le
liane? Ti voglio fare i più sinceri complimenti per il coraggio e l’esaurimento
nervoso che hai avuto per parlare con l’ametista, l’amazzonite e altre
pietruzze varie, giuro, la cristalloterapia non fa per me purtroppo. Basta
dirmi che la tua compagna ti ha lasciato perché hai cercato di inculcarle le
tue teorie poligame, aveva ragione, non sei mica un abitante degli Emirati! Ma
dove li trovi tutti questi vestiti fatti di canapa? Anche tu con questo Ohm (o
bambulè, non me ne frega del nome) tatuato nell’avambraccio con l’ago da
cucire? Non vorrei essere scortese, ma il tuo spirale di corno che hai nell’orecchio
va contro le tue teorie animaliste/vegane e contro la tua simpatica storiella
che narra di come sguazzavi bene nell’acqua con delle belle pinne rosse nella tua
vita precedente. Non insistere, non so a che ora sono nato, non me ne frega di
sapere quale è il mio ascendente nel mio segno zodiacale.Per piacere, togliti
quegli zoccoli in similpelle da pretoriano, siamo ad aprile e nel XXI secolo. Senti, basta, potrebbe andare a finire a cazzotti e la luna
calante potrebbe esserti contro, quindi vattene a casa, fatti la tua tisana di
cannella e zenzero, beviti il latte di soia, fai le valigie e tornatene in
India a baciare le mucche una volta per tutte, porca puttana!”<o:p></o:p></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04407950639257017036noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7187399258714585454.post-42315967432337426622014-04-20T08:18:00.000-07:002014-04-20T08:18:30.989-07:00NON FARE RUMORE CON LA CARTA<div class="MsoNormal">
Fosse per me sarebbe sempre Pasqua, me ne starei ogni giorno
in una casa diversa, seduto a tavola, a guardare la consegna delle uova. La mia
scena preferita è quella in cui ci sta il bambino che scarta il suo uovo, entusiasta e desideroso di vedere cosa ci
troverà al suo interno, taglia il filo di nylon, spacca la cioccolata a suon di
cazzotti, preleva il contenitore di plastica, lo apre e… Il suo sorriso
sparisce, si accovaccia sul braccio della madre per trattenere le lacrime e il
padre, per evitare di spendere ulteriori 17 euro e per far si che non ci siano
pianti in quel giorno religioso, se ne esce con la frase più falsa coniata sul
globo terracqueo, “Che bello! Un puzzle!!”, mentre il fratello sta già giocando
con un pupazzo fighissimo che spara le ventose. Non ho mai trovato il
divertimento nei puzzle, soprattutto in quelli degli ovetti kinder e non ho
conosciuto nessun bambino che si divertiva con essi e nessun collezionista che
li abbia conservati. Erano troppo piccoli, non si potevano nemmeno appendere,
erano bruttissimi. Una valle verde con tutti i personaggi della nuova
collezione Kinder che se ne stanno fermi con pose da ebeti, quando li
assemblavo mi sentivo preso per il culo, nella friendzone dei pupazzetti Ferrero, lo montavo sapendo che da qualche altra parte
ci stava un bambino che stava giocando con quegli stronzi che per punizione ero
costretto a gustarmeli in 2D (Ti vedo come un amico, non vorrei rovinare il
tutto giocando insieme a te). Io devo capire se i produttori di uova di pasqua
sono consapevoli delle brutte sorprese che mettono al loro interno, devo capire
se i giocattoli li dividono con razzismo in due categorie, perché io non penso
che essi trovino il divertimento lanciando cerchietti di plastica per centrare
una sagoma dello stesso materiale con attaccato un adesivo di un coniglietto
con pieghe e bolle d’aria nel suo pancino. La pasqua è matematica, è un’equazione,
più l’uovo è grande, più la carta è
colorata e più il suo marchio è un cognome, più sarà la probabilità di trovare
una macchinina arancione con le ruote gialle e il pilota sfigurato dal
filamento di plastica che gli divide la faccia. Non capisco, viene una volta
all’anno questa festività, perché le aziende dolciarie devono far di tutto per
non vendere più il prossimo anno mettendo le calamite dentro le uova o i
peluches a forma di animali inesistenti da un colore innaturale fatti con la
moquette? E poi peggiorano il tutto usando la cioccolata fondente, che è
risaputo che ai bambini non piace, mi chiedo poi come alcuni riescono a
preferirla , o peggio, quella con le nocciole, Dio mio, peggio del parmigiano
nella pasta e dei suoi consumatori (Il parmigiano lo si mette solo quando la
pasta fa schifo e vuoi coprire il sapore. Fine), un impasto che puoi usare solo
per i torroni e questi dovrebbero essere aboliti perché sono difficili da tagliare
e si incollano ovunque, sembrano fatti di cemento e vinavil, penso che il
metodo giusto per spezzettarlo sia quello di scaldarlo come hashish con un
accendino BIC (“Butti su una canna?” “No, sto mangiando lo Sperlani”). Non
cambiamo discorso, voglio approfondire il tutto e voglio capire l’utilità che
aveva quella striscia di cotone di 15 centimetri color verde militare con due
anelli portachiavi attaccati alle estremità che ho trovato circa tre anni fa
nel mio unico uovo di pasqua (scusa zio, lo so che non era colpa tua), era
impacchettata a regola d’arte con il classico cartellino con su scritto “non
adatto per bambini sotto i tre anni”, come se quella fosse una pistola e come
se un povero bimbo riuscisse a farsi male con del cotone. Sconsiglio poi di
fare come il sottoscritto, che passava i pomeriggi in cucina a rubare di
nascosto la cioccolata e ad essere traditi dal rumore della cartaccia che
suggeriva a mia madre, che stava in un’altra stanza, di urlarmi “basta, ne hai
mangiata troppa, ti dovrò portare in ospedale prima o poi”. La mia non è una
protesta, la mia è una psicoterapia per farvi affiorare traumi e ricordi
dimenticati, ad esempio come il fatto che vi siete scordati dell’esistenza di
Luca DiRisio e anche il vostro ostinarvi a non capire che la maggior parte
degli ovuli di plastica contenenti la sorpresa si svitano e non ci sta bisogno
che li schiacciate come noci, voglio che voi iniziate a riprovare l’odio che
avevate nei confronti di vostro fratello, quando lo guardavate giocare con una
sopresa migliore della vostra, sapere che emozione provavate nel vedere il
classico uovo con il peluches fatto di moquette attaccato all’esterno, voglio sapere
chi è lo sfigato che festeggiava quando trovava un puzzle, vorrei qualcuno che mangi le noci al posto mio,
vorrei dire a mia nonna che ci sono rimasto molto male quando mi ha regalato l’uovo
della kinder delle winx e che non sarà di certo quel gesto a farmi tagliare la
barba, ma soprattutto voglio fare a voi
una terapia di esposizione dandovi un coltello in mano e facendovi trovare un
metodo per tagliare la colomba, che da quando è nata, nessuno ha mai capito
come cazzo si taglia. Buona Pasqua<o:p></o:p></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04407950639257017036noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187399258714585454.post-72645912115729476172014-04-15T15:27:00.001-07:002014-04-20T08:29:09.150-07:00I SACCHETTI BIODEGRADABILI PUZZANO E SI BUCANO<div class="MsoNormal">
Ancona, lì, 15 Aprile 2014, ore 9 del mattino, io sul
balcone, tazza di caffè, sole, colori e i miei occhi puntati sul netturbino, sul
suo cappello di paglia, la sua sigaretta in bocca e i cassoni nelle mani che in questo marasma di colori, questa
visione faceva sembrare ancor di più questo panorama un quadro di Renoir (Ehi!
Si tu! Mettiti in canottiera che fa più pendant!!). Alla fine del caffè avevo
accettato il fatto che Sampei venisse a ritirare l’organica sotto casa mia. La
libertà è un diritto, non facciamo battaglie per motivi futili, il netturbino
si veste da pescatore, il postino gira senza casco e io, mentre tutti lavorano,
me ne sto in pigiama a bere caffè e a farmi gli affari dei passanti. Ma poi i
cappelli di paglia a cosa servono? Non tengono caldo, non tengono fresco e per
come lo portava lui non lo riparava nemmeno dal sole! Per far colpo? Potevi farlo
su qualche ragazza stile liberty, ma non con la tuta arancione! Non con il camioncino della Legambiente e non
in questo periodo storico! In questo periodo dove Sampei non va più di moda,
dove quello che doveva essere il nostro re fa la pubblicità alle sigarette
elettroniche e ballava il sabato sera su Rai 1 e quello che era il nostro re, l’onorevole
Silvio Berlusconi, si ritrova a fare i servizi sociali in una casa di riposo!
Poi perché in un ospizio e non nel camioncino della Legambiente? Perché non con
l’idropulitrice per le strade cittadine? Perché non con il cappello di paglia e
la sigaretta in bocca? Non per far politica, in questo periodo non ci sta bisogno
di questa e mi ritengo apolitico e apartitico, dico solo che sarebbe una gran
figata affacciarsi alla finestra e urlare “Silvio!! Mi sono finiti i sacchetti
dell’umido! Me ne lasci una decina?”. Cavolo! Pensate, arriva un tedesco in
vacanza a Milano (poi chissà cosa ci trova nella città di Milano) e la prima
immagine che vede è un camioncino della spazzatura che si ferma, l’ex premier
che scende e con i guanti di lattice, la tuta arancione e il cappello di paglia,
afferra il cassone dell’organico, lo svuota, si gira verso il turista, gli
regala un sorriso, un occhiolino e se ne va, cosa dovrebbe pensare di lui, di
noi e della nostra nazione? Era il cattivone del paese, ha lottato per se
stesso e per lo stato italiano e magari ora potrebbe prendersela se butti la plastica
della Kinder Fiesta nel cassone della carta (che poi devo capire perché ancora
vi ostinate a gettarla lì. Dio santo, è plastica! Si vede!) e fare l’ennesima
cazzata rubando il lavoro a un povero netturbino (hai i soldi e la fama, sta a
casa, cos’è questo capriccio? Perché ora vuoi fare il netturbino?). Non è per
questa vita, Berlusconi non toccherà mai le mie buste biodegradabili, non lo
vedrò mai in un quadro di Renoir, mi resterà solo guardare il panorama solare,
sorseggiare caffè, pensare che in quel momento Silvio starà avvitando una moka
per dar da bere a qualche vecchietta e tutto questo mentre Sampei mi guarderà e
mi urlerà “Ma che cazzo guardi?”. Dalla politica alle moka per le vecchie.
Bella carriera, cowboy!<o:p></o:p></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04407950639257017036noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187399258714585454.post-20291667889169047182014-04-10T17:51:00.001-07:002014-04-11T07:37:46.329-07:00DEGLI ANNI NOVANTA VI RICORDATE SOLO DEI FISCHIETTI FATTI DI CARAMELLA ALLA FRAGOLA, QUINDI NON ROMPETE I COGLIONI<div class="MsoNormal">
La retrocessione è una gran brutta bestia, carichi i piatti
che ti mangi su instagram, hai lottato per avere la playstation 1 e ti permetti
di dire “i bambini di adesso si sono rincoglioniti davanti al cellulare". Le
feste di compleanno sono una gran brutta bestia, andavi lì con i tuoi genitori,
ti ingozzavi di patatine (quelle bianche schifose) e di fette di torta (la
classica torta a forma di campo da calcio) e al momento della consegna del
regalo rubavi l’action man che dovevi donare, ti rintanavi in un angolo,
diventavi tutto rosso, piangevi e urlavi. Gli amici delle elementari sono una
gran brutta bestia, grembiule con lacrime di piscio, kinder brios spappolato
nella tasca, facevano la spia alla maestra se ti azzardavi a dire “culo”, non
ti prestavano le penne, li invitavi a casa per farti rubare i giocattoli e ora manco
ti salutano più. Le papermate cancellabili sono una gran brutta bestia, erano oscene, con un design da supposta dell’Angelini e non si sa ancora quanti cazzo
di agenti cancerogeni ci stanno dentro per far si che l’inchiostro si cancelli.
La playstation è una gran brutta bestia, si evolve, si evolvono i suoi
videogiochi ma chi ne fa uso non si evolve. Rimane lì.L’andare fuori tema è una
brutta bestia, quello che sto per fare adesso, leggi con curiosità e ti rendi
conto solo alla fine che quello che ci stava scritto non c’entrava un cazzo con
il titolo.I consumatori di marijuana sono una gran brutta bestia, si fanno i dread,
mettono vestiti nepalesi e nonostante questo non capiscono come hanno fatto i
poliziotti a incastrarli, continuano a portare avanti la loro lotta dicendo che
tabacco e alcool fanno più male della ganja ma non si rendono conto che fanno
un uso inappropriato anche di queste. Il caffè amaro è una gran brutta
bestia, fanno tanto i cultori dicendo che un caffè buono lo riconosci solo se
lo bevi senza zucchero, ma se non lo dolcifichi è solo una pozza amara
in fin dei conti. La mia infanzia è una gran brutta bestia, mio zio pensava che
un giorno sarei diventato papa, mio padre che sarei diventato prete, i miei
amici che sarei diventato frocio, non mi prendevano sul serio, talmente tanto che quando sono tornato a casa con un succhiotto, i miei genitori hanno
spalancato gli occhi e hanno esclamato “TI HANNO MENATO??”. I succhiotti sono una gran brutta bestia, non
so il perché ma tutti la pensano così. Gli oggetti vintage sono una gran brutta
bestia, sono arrugginiti, hanno tutti lo stesso odore, non faranno mai di te un
artista e l’unica cosa positiva che hanno è che si rompono subito e puoi
sbarazzartene al più presto. Gli amanti degli anni novanta sono una gran brutta
bestia, il loro desiderio è quello di cambiare il calendario gregoriano, di
pagare con le lire e poi non sanno cos’altro perché fondamentalmente si
ricordano solo dei fischietti di caramella alla fragola e delle recite all’asilo,
perché gli anni 90 sono stati tanto inutili come il vostro costume da albero
che avete indossato durante la recita di Natale. Voi siete una gran brutta
bestia, perché durante la recita eravate talmente tanto sfigati che non siete
riusciti ad avere la parte di Giuseppe e guardavate la vostra mamma in lacrime
mentre eravate pieni di foglie e i Re Magi vi passavano davanti e voi ancora vi ostinate a voler ritornare a
quando avevate 6 anni per far strisciate di brodo sui muri, di pennarello sui fogli
e di merda nelle mutande, perché siete sempre più convinti che quella era l’età d’oro e che il gameboy
color era una figata. Moriremo tutti<o:p></o:p></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04407950639257017036noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187399258714585454.post-24319528154849587372014-04-08T04:52:00.001-07:002014-04-08T04:52:06.540-07:00APRILE DOLCE MORIRE (NESSUNO SI è MAI MENATO ALLE 9 DI MATTINA)<div class="MsoNormal">
Ore 9 di mattina: caldo, ritardo e sigaretta elettronica inglobata tra le fauci,
il ritratto perfetto per descrivere me medesimo, di corsa fra le discese di
Urbino mentre facevo slalom tra vari passanti che al contrario mio erano troppo
calmi, morti e senza voglia di alzare un dito. Qualcuno si è mai menato alle 9
di mattina? Escludendo le guerre, penso che nessuno si sia mai alzato dal letto
per gonfiare di bastonate un povero cristiano come lui. e poi perché picchiarsi,
perché ingioiellarsi di lividi in un periodo in cui esistono gli avvocati e ne
puoi usufruire e approfittare, vi immaginate? Un vostro amico caro vi saluta
dicendovi scherzosamente “Ehi!! Come stai? Brutto testa di cazzo?” e tu gli fai
arrivare una querela a casa una settimana dopo. Non mi sono mai menato in vita
mia, però l’ho sempre desiderato, ci stavo male, non mi sentivo veramente uomo.
Una volta mi incamminai di notte verso casa con la speranza di prendermi una
coltellata (mi giravano le palle e volevo attirare drammaticamente l’attenzione),
una macchina si fermò al semaforo e quattro tipi ubriachi iniziarono a inveire
contro di me e contro la mia sigaretta elettronica…Non ebbi il coraggio, tornai
a casa più distrutto di prima, volevo una coltellata? L’avevo presa, non sulla
milza ma sull’orgoglio. Mi sono fatto sempre film mentali sulla mia prima
volta, le femmine li fanno sul loro futuro primo rapporto sessuale, io me li
facevo appunto sul mio battesimo di fuoco che non è mai arrivato. No, nella mia
testa non ci stava posto per visioni di incontri valorosi alla rocky balboa o
da ussaro incazzato, ero abbastanza realista, sapevo benissimo che, se mai si
fosse presentata l’occasione, sarebbe stata un fiasco, quindi solevo
immaginarmi ranicchiato al suolo mentre tre o quattro persone si sfogavano
dando calci sulle mie costole con sotto la canzone “99 luftballons”. Che
visione celestiale, quasi che mi sono pentito di non essere nato negli anni 80
e di non essere stato vittima di atti di bullismo in discoteca. Ma basta
sviaggiare su cose che fortunatamente non accadranno mai, nessuno ha mai
dimostrato la propria gloria alle 9 di mattina in una discoteca anni 80 durante
la seconda guerra mondiale e nessuna ragazzina ha mai immaginato di andare a
letto con l’ultimo sfigato di turno picchiato con sotto “99 luftballons” e quei
quattro in macchina di certo non volevano darmi una coltellata come non
volevano perdere la propria verginità (se ne erano ancora schiavi) con me o
quella anale con la mia sigaretta elettronica, spero soltanto di non dovermi
ritrovare in una situazione del genere, non mi piace far sesso in discoteca con
dei nazisti che ballano musiche anni 80.
Buona giornata fratelli miei. <o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
P.S. se vi va provate ad immaginare di essere picchiati con
sotto “99 luftballons” https://www.youtube.com/watch?v=jQYQTFudrqc&feature=kp<o:p></o:p></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04407950639257017036noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7187399258714585454.post-81580233087212067502014-04-07T07:30:00.001-07:002014-04-07T07:30:13.729-07:00ADDIO FRANK<div class="MsoNormal">
La mia prima crisi mistica
la ebbi a 16 anni, quando lessi su facebook “ Io sorrido ma nessuno sa come sto
veramente”, Frank stava morendo. Non lo conoscevo ma Cristo, non poteva cadere
nel vuoto così, non lui, non Frank. Uscii di casa per digerire il disagio che
stavo provando, salii nell’autobus che mi portò nel quartiere cosmopolita della
città, scarpe di cuoio da cane bastonato e fiammiferi in mano. Che schifo le
Winston rosse. Ciuffo in bella vista e gilet con sotto una maglietta con una
Kefiah stampata, non io, no! Lui, Frank! Nelle sue foto appariva così, ubriaco
in discoteca pieno di amici e di ragazze molto appariscenti, mentre io ero l’ultimo
della catena alimentare che non scriveva sui social network, giravo con un
taccuino in cui segnavo tutte le bestemmie che pensavo con sopra riportata la
data dell’ennesima giornata dedicata alla blasfemia. Forse aveva perso alla Snai,
perché la prendevo così a cuore? Sinceramente non lo so, forse perché era caldo
e io non andavo al mare mentre lui (in altre foto, si intende, mai visto dal
vivo) appariva come un Efebo nella sabbia, guardava il vuoto mentre tirava quei
muscoli rugosi da pollo rinsecchito che uscivano con fatica da quel corpo magro
e evidentemente, da quanto ho letto, forse nascondeva le lacrime sotto ai suoi
occhiali viola a goccia. Passava il tempo, insieme all’ennesima signora in
carne con la borsa sulla spalla che bilanciava il suo peso muovendo il braccio
a parabola, ero alla terza Winston, proporzionale al mio conato di vomito e
giramento di testa, avevo le vertigini… Un attimo dopo, io appollaiato davanti
al negozio di film, sudore freddo che stagnava nella fronte, fissavo la luna
che si muoveva “No Frank, proprio tu, lo stronzo modaiolo del cazzo, non puoi
scrivere queste cose! Cosa ci guadagnerai dopo? Come ti tratteranno i tuoi
amici? Ti consoleranno abbastanza?” pensavo. In quel periodo mi piaceva
puzzare, non esisteva il deodorante 48h e lo usavo saltuariamente, al contrario
di Frank che aveva tutto, un buon
profumo, l’afro nell’mp3 e una moto da corsa con attorno 7 vergini, erano
andate da lui ancor prima della sua morte. Forse stava morendo, forse era
giunta la sua ora, si sarebbe suicidato, me lo sentivo, santo cielo, stavo
morendo io. Il buio. Winston finita. Svenuto. Mi risvegliai dietro un angolo,
senza scarpe di pelle, portafoglio e pacchetto di sigarette, ero ancora di più
un San Francesco senza quel block notes intriso di insulti al creatore e con i
calzini ripieni di piscio, avevo perso tutto, ma volevo ancora bene a Frank e
al suo crestino e alle sue Air Max, almeno lui aveva due suole. Più nulla da
fumare, da solo in vie sperdue. Bestemmie non più in tasca, solo nella testa,
mi pervadeva un odio, non so con chi, ma se questo era il sacrificio per il
povero Frank, allora ero felice di essermi sacrificato. Come Cristo morì per
noi, io ero morto per far rindossare le canottiere rosa a quel figliol prodigo
e mi pentii di ascoltare heavy metal e punk hardcore continuamente. Corri
Frank, corri e non ti fermare, mannaggia a te e al tuo cazzo di diploma di
terza media</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04407950639257017036noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187399258714585454.post-69316241785997214912014-04-06T11:46:00.000-07:002014-04-07T00:48:15.258-07:00SIGNORINA MI SCUSI, I PELATI?<div class="MsoNormal">
“Ciao ragazzi, posso lasciarvi un volantino?”si presentò il
tredicesimo apostolo pelato. Moglie, prole e il suo fedelissimo seguace. Un
giocoliere evangelico, masticatore di parabole, un giorno anche lui scriverà il
suo passo nella bibbia. Ma tutti i volantinanti sono pelati? L’alopecia è una
causa o una conseguenza? Dagli orfani ai siero positivi, tutti calvi o rasati,
uniti e disintossicati. “Hai qualcosa contro gli ex detenuti?”, un giorno eri
un affiliato della sacra corona unita che cercava di segare con il pettine le
sbarre di Regina Coeli, ora invece ti
ritrovi a vendere cartoline con orsacchiotti, cuoricini e bimbi…. Brutta la
vita eh? Quasi che era meglio sciogliere gli indebitati nell’acido, non oso
pensare cosa ti hanno fatto in carcere se ora hai la passione per gli
animaletti glitterati che saltellano su dei fogli formato A6. Non farai mai il
lavoro che ti piace, va contro le leggi dell’umanità, persino quelli che hanno
frequentato per dieci anni l’università (con la tascapane a tracolla) sono
diventati dei mostri repressi, famosi per aver perduto tempo, soldi e
centimetri quadri di peluria (Dottore, permetta una domanda, cosa l’ha spinta a
diventare un urologo?). Ma no, non sono contro gli universitari, anche io sono
uno di quelli e anche io diventerò calvo, sono il primo a dare contro a coloro
che gridano “universitari figli di papà, la classe operaia regna” rispondendo “e
allora fatti curare la broncopolmonite dal carpentiere!”, credo soltanto che
ognuno di noi non avrà una speranza e si ritroverà in strada a convincere il
prossimo a rinunciare a una pizza o a un caffè per fare un’offerta al fine di
aiutare l’altro mendicante che come te è un morto di fame e che prima o poi
avremo il nostro posto in paradiso, nella casta dei capelli di cuoio, riservata
solo a religiosi (preti, monaci tibetani e skinhead), indebitati dal gioco,
carcerati, eroinomani, disoccupati e suonatori di musica SKA e ognuno curerà il
proprio pizzetto da carabiniere con malessere e ostinazione.” Per piacere, non
mi dare il tuo volantino, Cristo non ha fatto ricrescere i capelli nemmeno a
Paolo Brosio e a Giovanni Lindo Ferretti. Il Signore sia con te”<o:p></o:p></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04407950639257017036noreply@blogger.com2